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Todo está bien, repite, una vez más.

Aunque no sea cierto. Porqué no lo está.

Durante muchos años, ella es quien ha leído en la mirada de su hijo la verdad. El sentido. Quien le ha dado ejemplo, como buena madre que es. Hasta ahora. Y ya no puede más. Sufrir en silencio. Mentirle. Y llora. Confiesa. Le habla sobre el miedo, la enfermedad. Lo que pasa. Lo que es.

— Cáncer de…

— Mamá.

Aquel pecho que le daba la vida cuando era niño, le duele tanto ahora, que el corazón se le para. Se ahoga. Y siente como se le escapa. La pierde, se va. Hasta que su hijo la abraza, bien fuerte. La atrapa. Y se la devuelve.

— Todo está bien.— dice él.

La primera de muchas veces. Las que haga falta. Tantas como se la ha oído decírselo des de que era pequeño.

Ha llegado el momento de cambiar. Las tornas. El sentido. El momento de la verdad.

Ahora, es ella quien recoge el consuelo, el apoyo y la confianza que durante años le ha concedido. Que lo han hecho crecer y convertirse en el hombre que tiene al lado. Su hijo. A quien ama de forma incondicional.

Todo está bien, repite. Y lo sabe.

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